Vol'jin: O Julgamento

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Vol'jin:

O Julgamento

Brian Kindregan

O Julgamento

O jovem troll se agachou sob a chuva, observando o caminho à sua frente vacilar diante da densa vegetação rasteira da selva. Os raios de sol e a brisa não conseguiam transpor a folhagem.

Aquela parte da ilha era chamada Primeiro Lar, e ninguém, além de caçadores sombrios e idiotas, ia lá.


Vol’jin não era um caçador sombrio.

Ele sentia a água escorrendo por seus pés em percursos bem definidos. A chuva era inclemente, e cada gota que o atingia era um empurrão na direção do Primeiro Lar. Alguns caçadores sombrios voltaram, mas não os idiotas. Atrás de Vol’jin, outro trol se protegia sob uma grande folha de palmeira.

Zalazane também não era um caçador sombrio.

– A gente não tá pronto – disse Zalazane, mastigando ruidosamente pedaços de carne de kommu. – Julgamento é uma parada pros trolls das antigas, que já fizeram coisa pra dedéu. A gente é dois garoto otário.

– Eu sou garoto, tu é que é otário. – Vol’jin deu uma risadinha e se levantou. – A gente não tem escolha. Meu velho ficou vidrado numa fogueira ontem a noite inteira, e agora tá agindo como se uma parada sinistra tivesse fungando na nuca dele. Acho que ele teve uma visão. Alguma mudança vai rolar, a gente tem que se preparar.

– Tu acha que o loa vai te promover a caçador sombrio?

– Eles vão me julgar, isso eu sei. Me testar. Mas não sei exatamente o que isso quer dizer.

– Dizem por aí que o loa entra na tua cabeça – disse sombriamente Zalazane. – Ele entra, apronta um fuzuê, vira, desvira e faz tu ter altas visões.

– Ouvi que são uma porrada de testes. Se acharem que eu mereço, vou virar um caçador sombrio – respondeu Vol’jin. – Se não, nós vamos rodar.

– Ah, eles vão se amarrar em mim. – Zalazane sorriu confiante.

– Mas vão rachar o bico rindo de tu. – Ele pisou na lama, se aproximando do amigo. Os dois se encararam por um instante e arreganharam enormes sorrisos, exibindo as presas. Desde a infância na Aldeia Lançanegra, esse sempre foi um sinal de que Vol’jin e Zalazane estavam prestes a fazer algo especialmente estúpido.

Gritando estrondosamente, os dois dispararam na direção do Primeiro Lar, arrastando os cipós, trepadeiras e raízes que surgiam pelo caminho. A morte abundava a torto e a direito, mas ambos eram jovens e tinham certeza de que eram imortais.

Mas havia loas lá. Os espíritos antigos daqueles que haviam transcendido a morte podiam conceder maravilhosas bênçãos e impor terríveis castigos. Um loa podia conferir o dom vidência a um troll, ou enlouquecê-lo a ponto de ele arrancar os próprios olhos. O julgamento era rápido, cruel e imprevisível.

Vol’jin e Zalazane correram por algum tempo e logo começaram a questionar a veracidade das lendas acerca do Primeiro Lar, pois o lugar não parecia especialmente ameaçador. Duas imensas frondes bloqueavam o caminho à frente. Num movimento veloz, elas se afastaram para os dois lados, expondo uma nambu, uma enorme planta carnívora. Sua boca peluda se abriu, esperando por eles com dentes fibrosos retorcidos. Vol’jin não conseguiu parar a tempo e deu um salto para a esquerda, esbarrando de raspão na lateral da planta.

Contorcendo-se e se debatendo, ele escorregou até algo duro e escamoso. Cambaleante e um pouco tonto, Vol’jin balançou a cabeça. Foi então que o “algo” se virou, revelando que era um raptor muito furioso e muito grande, certamente o maior que já havia visto. Ele recuou sabendo que a nambu estava em algum lugar atrás dele, e ao mesmo tempo ouviu Zalazane falando abafado, sem saber exatamente de onde vinha sua voz.

O raptor investiu com a cabeça baixa na direção de Vol’jin, que rapidamente se desviou rolando para a esquerda, enquanto imensas mandíbulas se fecharam num estalo onde ele estivera instantes atrás. Fios de baba pegajosa voaram da boca do predador quando a nambu reagiu como raio, fechando os dentes no pescoço do raptor e instilando veneno na ferida aberta. Vol’jin teve apenas um piscar de olhos para aproveitar a distração: sacou sua glaive enquanto contornava a planta, se preparando para lutar. Zalazane estava do outro lado, se debatendo num ninho de insetos alchu que o picavam e ferroavam – ele não poderia ajudar por algum tempo.

O raptor arrancou a nambu do chão, rasgando suas raízes e arremessando a planta para longe.

Os olhos minúsculos e furiosos da besta miraram Zalazane, atraídos pelos movimentos espasmódicos do troll.

Não havia tempo, então Vol’jin soltou um grito de guerra e se atirou com sua glaive. Carne foi rasgada, e uma trilha de sangue se abriu nas costas do raptor. Guinchando de dor, a criatura rodopiou e arremessou o troll contra os arbustos – folhas úmidas e grudentas cobriram a visão de Vol’jin. O chão tremeu, indicando que o raptor avançava outra vez. Vol’jin cambaleou para trás e para a direita, e sentiu outra vez as mandíbulas se fecharem a centímetros dele. Assim que tirou as folhas do rosto e limpou a visão, ele viu o raptor recuar e se preparar para investir outra vez.

Ele ouviu Zalazane gritar e fazer barulho do outro lado do raptor.

Vol’jin correu para trás sem ousar virar as costas para a criatura. Era possível ver Zalazane atacando pelo outro lado, mas o raptor varreu o chão com a cauda, dando uma rasteira no outro trol . A manobra conferiu a Vol’jin apenas um segundo, mas teria que ser suficiente.

Ele saltou sobre o raptor e agarrou o pescoço largo da besta com seus braços longos. Por um terrível instante seu rosto ficou logo abaixo da mandíbula feroz, o resfolegar da criatura agitando seu moicano. Em seguida, Vol’jin se contorceu e travou as pernas nos ombros do adversário.

O raptor guinchou e se debateu. Zalazane se pôs de pé com um salto e martelou a pata da criatura com seu cajado. Vol’jin ouviu ossos se partindo e apertou com ainda mais força o pescoço em seus braços, empurrando a glaive contra o pescoço da criatura.

O raptor havia desistido de pegar Vol’jin e avançava para Zalazane, arrastando os ossos esmagados. Zalazane recuou lentamente, e Vol’jin sentiu os músculos tensionados do raptor.

Havia pouco tempo.

Vol’jin então puxou violentamente a glaive, sentindo a arma rasgar músculos e artérias. O sangue jorrou como uma cortina escarlate quando ele puxou a arma num arco. O raptor cambaleou para um lado, depois para outro, e tombou com a boca a centímetros dos pés de Zalazane. Vol’jin se arrastou de volta para o chão firme.

– Que parada foi essa, camarada? – Zalazane ofegou. – O maior raptor que já vi!

– Talvez tava possuído por um loa. Será que era o primeiro teste?

– Duvido, mermão. – Zalazane andou até a origem da corredeira de sangue, ignorando os estertores do raptor – A gente vai saber que é o teste quando ele aparecer – e com as mãos em concha, recolheu o sangue e o espalhou pelo rosto.

– O que tu tá fazendo? – Vol’jin perguntou.

– Magia negra, cumpadi. – Zalazane respondeu finalizando sua máscara de sangue e lambendo os dedos. Ele fez um gesto para que Vol’jin fizesse o mesmo.

– Eu não quero ficar com catinga de sangue neste lugar – respondeu Vol’jin. Zalazane catou um inseto que caminhava nele mesmo e jogou em Vol’jin. Sem pestanejar, Vol’jin pegou o inseto e jogou de volta.

– A gente vai ficar com cheiro de sangue de um bicho grande e feio. Com cheiro de morte e perigo. – Zalazane disse, jogando outro inseto. Ele havia começado a trabalhar com o Mestre Gadrin, o chefe dos mandingueiros Lançanegra, e soava confiante.

Vol’jin rebateu o inseto para longe e recolheu um pouco do sangue que ainda pulsava para fora do raptor morto.

– Isso pode salvar a gente – Zalazane comentou – mas não dos loas.

– Não dos loas. – Vol’jin concordou, esfregando o sangue quente e viscoso no rosto. O cheiro era forte. – Mas a gente só vai sobreviver a esse julgamento se a gente encarar os loas, e aceitar o que eles tiverem pra gente.

– Pode crer.

– Pô! – Vol’jin olhou para baixo, sentindo uma dor súbita. Enquanto espalhava o sangue pelo rosto, Zalazane havia colocado três insetos especialmente agressivos em seu peito.

– Quando for um caçador sombrio – ele disse se virando para Zalazane – vou pedir pros loas darem um fim em você.

– Eu vou ter meus próprios poderes até lá, camarada – Zalazane gargalhou.

* * * * *

A noite havia caído. A selva era sempre escura, e Vol’jin só percebeu que era noite pelo frescor do ar, além das nuvens de insetos que passavam furiosas em grandes ondas. Mosquitos do tamanho de sua mão procuravam por presas. Vol’jin e Zalazane sentaram-se no topo de uma pequena colina. Ao lado, um penhasco que terminava em pedras pontiagudas. Eles tinham caminhado até que seus pés doessem e sua respiração estivesse arfante e engasgada. O ar permanecia denso e imóvel.
– Esse teste tá muito bizarro – Zalazane disse baixo, numa voz cautelosa. – A gente corre de um lado pro outro matando bichos. Cadê os loas?

Vol’jin estava pronto para responder quando sentiu um frio na espinha e sentiu uma presença.

Havia um loa com eles. Ele não podia ver, ou cheirar, mas os pelos na nuca eriçados diziam que havia alguém lá. Uma olhadela para Zalazane mostrou que o mesmo horror estava nos olhos do amigo.

E então a dor. Pior que a dor de um osso quebrado, ou de uma facada. Mais densa e profunda que qualquer dor que Vol’jin já houvesse sentido, ela invadiu sua mente, impedindo qualquer pensamento.

Uma voz sussurrou:

– O penhasco – ela disse sem emitir som. – As pedras lá embaixo vão acabar com a dor. Rápido.

Mole, mole. – Vol’jin percebeu que era verdade: num piscar de olhos ele poderia se jogar e acabar com a dor. A outra opção era aguentar.

Vol’jin fechou os olhos e aguentou.

Depois de uma eternidade, ele deixou o corpo para trás e flutuou, livre de qualquer sensação.

Uma visão apareceu diante de seus olhos e ele se viu mais velho, mais confiante – ele observava tudo de longe, e ao mesmo tempo estava dentro de tudo o que via. Um exército de trolls Lançanegra se estendia atrás dele. Eles caminhavam numa terra estranha, com pouca vegetação e pedras alaranjadas. Uma grande cidade emergia à distância, cheia de pontas e bordas afiadas. Tambores de guerra ecoavam e havia uma fumaça densa sobre a cidade.

Criaturas verdes, estranhas e atarracadas, vestindo elaboradas armaduras, enfileiravam-se.

Outras, grandes e peludas, assistiam de lado.

Vol’jin se aproximou do líder das criaturas verdes, cujo semblante era forte e sábio. Os dois apertaram as mãos como iguais e sorriram. Palavras surgiram na mente de Vol’jin: Orcs.

Orgrimmar. Tauren. Thrall.

As criaturas verdes gesticularam em boas-vindas, e os Lançanegra puseram o que carregavam no chão aliviados mas, de alguma forma, abatidos.

– Por quê? – uma voz, que Vol’jin sentiu remexer em suas entranhas, perguntou. – Por que levar seu povo pra escravidão? É muito mais bacana lutar sozinho mas com orgulho, e morrer sozinho, mas com orgulho.

– Não. – disse Vol’jin, refletindo. – Os Lançanegra são livres e orgulhosos sempre. Mas a gente tem que tá vivo pra ser livre, sacou? Morto não adianta. Melhor segurar as pontas. A gente é uma raça antiga, chefia, e a gente aguenta.

Ele sentiu a verdade do que dizia. Ele sempre havia sido o estrategista entre os amigos, o que pensava na solução dos problemas. Sua determinação para sobreviver e vencer era forte.

– Tu é malandro pra alguém tão novo. – disse a voz. – Os Lançanegra vão sofrer, e vão lutar.

Pra eles, aguentar é sobreviver. – A visão esvaneceu para revelar o que certamente era o loa: uma esfera brilhante emanando sabedoria antiga e tristeza, uma coisa desbotada e manchada.

Algo que espreitava no Primeiro Lar desde muito antes de Vol’jin nascer. Imagens e formas flutuaram e desapareceram na superfície da esfera. Vol’jin mal teve tempo de se acostumar ao loa, e ele já havia desaparecido. O mundo à sua volta não seria mais o mesmo.

– Eu vou te dar a visão. – disse a voz, se esvaindo. Vol’jin percebeu que ainda estava na colina, ao lado de Zalazane.

– Dá pra ver os loas! A gente consegue ver! – Zalazane exultava. Os dois trolls sorriram.

– Talvez viva até amanhã. – disse Vol’jin.

– Tu tem muita esperança. – respondeu Zalazane. – A gente não tá pronto ainda. O Gadrin disse que iam ter altas paradas pra aprender. O julgamento é sinistro. Os loas, eles ainda têm tretas pra gente.

* * * * *

– O que o loa te mostrou? – perguntou Vol’jin. Ele e Zalazane estavam sentados perto de uma fogueira, fazendo churrasquinho de kommu. A gordura pingava dos ossos da criatura e pingava na fogueira, chiando e pipocando. Já fazia dias, ou era o que Vol’jin pensava, e a fogueira era um luxo idiota. Ao menos a selva e seus habitantes os haviam deixado em paz, como se ambos tivessem sido marcados pelo loa, o que não era tão tranquilizador quanto deveria.
– Eu era um mandingueiro da alta entre os Lançanegra. – disse Zalazane. – A gente tava quebrando o pau em outro lugar. Nossa sobrevivência tava minguando, mermão. A gente tinha que ser forte, mas não tava conseguindo. Parada sinistra pra todo mundo, principalmente pro nosso líder. Não sei quem ele era, mas não era teu velho, irmãozinho. – E então sorriu. – Eu virei um mandingueiro!

– Eu menti pra tu, Zal. – disse Vol’jin. Ele pôde sentir os olhos do amigo fixos, apesar de o outro troll ter apenas esperado que ele continuasse. Os dois se conheciam por todas as suas vidas, e nunca haviam mentido um para o outro. – Meu pai fez mais do que agir estranho. Ele me falou de uma visão. Disse que eu tinha que passar pelo julgamento. Disse que não tinha mais tempo.

– Ele disse que a gente tinha que ir?

– Não. Só eu. Eu nunca tinha visto meu velho dele daquele jeito. Ele não dava moral pra mais nada, só pensava nisso. E tava com pressa, mas quando eu tava caindo fora... olhei pra ele.

– E aí?

– Ele me olhou como se nunca mais fosse me ver. Como se tivesse me mandando direto pra morte.

– Tu acha que ele quer me matar também? – Zalazane perguntou com um sorriso malicioso. Ele sempre conseguia animar Vol’jin. Os dois sempre se ajudavam.

– Não tô pronto. Não posso fazer essa parada sozinho. Mas pensei que juntos... – Vol’jin ainda ouvia a voz de seu pai. Fraco, Sen’jin teria dito. Fraco e mole. O líder Lançanegra não pode ser assim. A vida é dura, mesmo aqui na nossa ilha.

– A gente é forte junto. Tá tudo bem, cumpadi. Eu te ajudo quando tu tiver fraco. – Zalazane abriu um sorriso, tirando o amargor de suas palavras. – Tu sempre me ajuda. A gente topa essa junto.

Vol’jin abriu a boca para responder, mas congelou ao ver uma luz na selva. Outro loa, ainda mais primevo e incognoscível, brilhou entre as folhas. A distância era grande, mas ao ser convocado, Vol’jin se pôs de pé e começou a caminhar entre as árvores.

– Onde tu vai, mané? – Zalazane gritou, mas Vol’jin prosseguiu. Ele não podia deixar o loa ir embora. Ao se aproximar da luz, tropeçando nos galhos, o loa piscou e a luz se apagou. Vol’jin se viu sozinho na escuridão da floresta.

Vendo o brilho com o canto do olho, à sua direita, ele disparou a correr, arrancando folhas e raízes enquanto perseguia o loa. Quando pôs o último galho de lado, o espírito desapareceu outra vez.

Ele esperou, ofegante, e percebeu que ficar parado não serviria de nada. O loa havia deixado ele sozinho na densa escuridão do Primeiro Lar, e ele não estava disposto a brincar de esconde-esconde. Talvez encontrasse o loa antes de ser encontrado de novo. Ele se moveu cautelosamente pela vegetação, pisando em ovos. Vol’jin não fazia ideia de onde estava, mas não se importava. Encontrar o loa significaria sobreviver. Falhar significaria morrer. O loa era tudo que importava.

Ele parou numa clareira. Era possível ver parte do céu por entre as copas – borrões negros contra o domo mais claro da selva. Ele controlou a respiração, tentando ser silencioso, e esquadrinhou as árvores. Não viu nada. Gradualmente, como se tivesse sido acordado de um sono profundo, ele sentiu calor às suas costas.

Vol’jin girou e deu de cara com o loa logo atrás dele, a alguns centímetros de distância. A esfera luminosa estava tão próxima que era possível ver tentáculos de luz se movendo em sua superfície, até que o brilho se expandiu numa bolha ofuscante.

O troll se viu numa caverna, ou num tipo de túnel, e o caminho à frente se bifurcava. Em cada passagem havia uma visão de si mesmo.

Em uma delas, ele estava sentado num trono de ouro puro. Havia imensos assados e barris da melhor cerveja da selva por todo lado, assim como trolesas que dançavam para ele. Ele parecia saudável e feliz. Uma minúscula corrente dourada ligava seu tornozelo ao trono. Na outra visão ele estava ferido e ensanguentado, praticamente desfigurado, e cercado por inimigos. A visão não era clara e mudava constantemente, e ele sempre se via lutando, pelejando. Às vezes liderava outros Lançanegra, às vezes lutava sozinho. Mas a mensagem era clara: uma vida de conflitos e contendas, sem descanso, sempre mais uma carnificina.

Vol’jin gargalhou:

– Essa parada é um teste, grande loa? Esse tá mole. Escolho a liberdade. Vou dar e levar porrada, talvez nunca encontre a felicidade, mas minha parada é liberdade.

De algum ponto distante a voz grave e primitiva do loa se dirigiu a ele: – A escolha não era o teste, irmãozinho. Se tu tivesse tremido na base ou parado pra pensar, se tu tivesse piscado, teria falhado. – Vol’jin estremeceu com o tom na voz do loa. Ela soou como se falhar significasse a morte, ou coisa pior.

A caverna esmaeceu e Vol’jin se viu na plateia de uma arena. Ele olhou para suas mãos e eram as suas próprias, mas mais velhas; havia marcas de cicatrizes e calos, provenientes dos anos de treinamento e batalha. À sua volta havia anciões e lutadores da tribo Lançanegra, além de orcs, taurens e outras criaturas. Todos observavam extasiados o combate entre duas criaturas: um orc marrom com um poderoso machado e um tauren com uma lança. Ambos usavam apenas tangas e haviam sido besuntados para a luta. Outra vez palavras vieram à sua mente: “Garrosh e Caerne. Uivo Sangrento e lança rúnica”.

A luta dos dois se estendia por toda a arena. O orc sangrava por vários ferimentos enquanto o tauren permanecia intocado. Com sua nova visão, Vol’jin também podia ver os loas em toda parte. Eles enxameavam pelo ar e flutuavam perto das margens da visão. Eles se reuniam e se agitavam. Este momento certamente traria vastas implicações para o povo de Vol’jin e, talvez, para toda Azeroth.

No que Vol’jin observou, o orc golpeou com o machado num grande arco, a arma assoviando pelos sulcos entalhados em sua lateral. O tauren tentou bloquear o ataque com a lança, mas foi inútil: o machado estilhaçou a haste, resvalando no tauren.

Ambos os lutadores pararam por um instante. O orc estava quase ferido demais para se manter de pé, enquanto o tauren mal estava arranhado. Apesar disso, foi o tauren quem vacilou, as mãos pendendo ao lado do corpo. Um pedaço da lança pendia de dedos sem vida.

O orc ergueu sua arma e avançou. O guincho do machado preencheu a arena: o machado atingiu o pescoço do tauren.

Vol’jin sentiu uma pontada no coração, motivada pelo grave ferimento infligido no tauren. Ele percebeu que um sentimento de verdadeira tristeza irradiou do velho Vol’jin e ecoou pelo tempo, a tristeza da perda de um ancião respeitado, e de um amigo.

O tauren tombou. Antes que ele atingisse o chão, o mundo inteiro ficou mais lento. Os sentidos de Vol’jin ficaram em alerta e ele sentiu como se o universo inteiro tivesse tirado seu fôlego um instante antes de um grito.

Os loas se enfureceram, sibilaram e sussurraram. Eles oscilavam para frente e para trás, clamando em seus ouvidos e mergulhando em sua direção. Ninguém havia reagido ainda. As outras testemunhas permaneciam imóveis. O tauren ainda se caía para o chão e o sangue já jorrava.

Então Vol’jin compreendeu.

Veneno. A percepção veio num estalo: o machado estava envenenado, e isso era errado. Esses povos não eram assim. O tauren atingiu o chão num baque surdo. Tudo começou a se mover em velocidade normal de novo. A multidão urrava em satisfação e ultraje.

Tudo esvaneceu e uma nova visão surgiu. Vol’jin viu, e estava nela. Ele se viu à frente de uma linha de trolls novamente. Eles carregavam seus pertences e pareciam determinados. Ele ainda estava na estranha paisagem alaranjada. Olhando por sobre os ombros, ele viu a grande cidade da visão anterior. Ela estava mais sombria, as pontas ainda mais afiadas. Alguns orcs surgiram sobre as muralhas, observando a partida dos trol s enquanto ameaça pairava no ar. Vol’jin sentiu um profundo incômodo sem saber o motivo, até que percebeu o porquê.

Zalazane não estava lá.

“Cadê o Zalazane?” , Vol’jin pensou. “Preciso do meu amigo mais que nunca.”

Vol’jin sentiu sua alma apreensiva e confusa, coberta por uma raiva gélida, uma determinação em liderar os Lançanegra pelos dias sombrios que viriam.

– Tu disse pro meu irmão que era melhor sobreviver – disse o loa – mesmo que significasse ser fraco, pra poder lutar outro dia. Melhor aguentar que morrer gloriosamente. – A voz arrancou a mente de Vol’jin da visão, que ainda se agitava em seu peito. Era a voz de alguém que já havia visto mais glórias e horrores do que Vol’jin jamais saberia. – Aí tu tira os Lançanegra da firmeza de Orgrimmar arriscando melar uma aliança que representa força. Tu tem certeza?

Vol’jin hesitou. Uma importante pergunta havia sido feito e ele não tinha informações para responder. Por que faria aquilo? Ele olhou em volta e viu seu povo com fome e com medo, determinado e excitado, então olhou de volta para a muralha.

Então seus olhos recaíram sobre Garrosh. O imponente chefe guerreiro observava consternado das ameias, mas deixando escapar um mínimo sorriso de satisfação. Sua silhueta contrastava com o céu, a luz destacando sua hirsuta tatuagem preta na mandíbula.

Ele era um bruto com o dom da violência e da guerra, incapaz de compreender a diplomacia e o diálogo.

Então Vol’jin soube.

– Eu trouxe os Lançanegra aqui pra proteger a nossa carne. – ele disse. – A gente vive pra lutar outro dia, mas só a nossa carne. Uma coisa que os Lançanegra não perdem nunca, loa, é a alma. Os Lançanegra têm uma alma, e se a gente ficar com esse orc, fizer o que ele manda, a gente perde a alma. E aí não tem mais volta.

– Os Lançanegra tem que viver, mas isso não vale bulhufas se a alma for pro beleléu. Os Lançanegra tem que ser verdadeiros. Tu tem que ser verdadeiro – disse a voz. – Tu ouve os loas agora, e vai ouvir a gente o tempo inteiro. Tu tem que aprender a dar ouvidos.

Vol’jin abriu os olhos. Ele estava deitado na lama úmida da selva. Vários insetos construíam casulos de lama sobre seu corpo. Ele ainda estava perto da fogueira, que agora queimava baixo.

Não havia sinal de Zalazane, como na visão. Ele fez um esforço e se sentou.

Um instante depois Zalazane saiu da escuridão e se sentou ao seu lado. Os dois observaram o fogo em silêncio por algum tempo.

– Eu me... – Zalazane hesitava – eu me vi liderando uns camaradas Lançanegra, e a gente tava caindo fora da tribo. O líder tava fraco, todo modorrento, e pisou na bola, mermão. Eu me torn ei o novo líder e a tribo ficou dividida. – Ele se recusava a encarar Vol’jin.

– Quem era o líder? Tu disse que não era meu pai, mas tem que ser alguém que a gente manja.

Zalazane continuou sem olhar Vol’jin nos olhos.

Vol’jin pegou uma vareta e mexeu na fogueira:

– Chega dessa parada de teste – foi tudo o que ele disse.

* * * * *

Vol’jin caminhava em volta da fogueira apreensivo e com raiva, pronto para matar o primeiro que visse. Ele havia sido mexido e remexido, usado e abusado. Seu mundo fazia cada vez menos sentido. Agora era sua amizade com Zalazane – a única coisa, além do amor da tribo e do pai, com a qual contava – estava prestes a ser arruinada.
– Chega. – Ele anunciou sem olhar para Zalazane. – Eu vou dar um rolê. A gente precisa comer, e eu preciso matar. – Ele sacou a glaive e deslizou para dentro das sombras. Andar sozinho pela parte mais perigosa da ilha parecia a coisa certa a fazer.

Era um sinal de força.

Perto da fogueira, Zalazane entoava um cântico vodu. À frente, na escuridão, Vol’jin ouviu um galho se partir. Uma enorme criatura tentando agir furtivamente. Ele riu, os lábios puxados pelas presas, os dedos pulsando na glaive.

Sentindo os pelinhos das folhas de uma grande upka roçarem no seu rosto, ele avançou. Ao ouvir o som novamente, dessa vez à sua esquerda, ele girou para que a criatura ficasse à sua direita.

Mais uma vez ele ouviu movimento na vegetação à sua esquerda, e percebeu que a criatura o seguia. Não havia mais nada a fazer: ele investiu.

Raízes e galhos se agarraram em seu corpo quando ele avançou com um grito gutural. À frente, outro troll se ergueu.

Vol’jin se atracou com ele e os dois caíram. A glaive de Vol’jin deu a volta na escuridão e parou no pescoço da criatura que o seguia. Todos os trolls na ilha eram amigos dos Lançanegra, mas Vol’jin havia crescido ouvindo histórias sobre os perversos Gurubashi, e tudo era possível nesse lugar.

O outro troll olhou pra cima, seu rosto recebendo alguma luz da fogueira distante. Era Sen’jin, o próprio pai de Vol’jin.

– Coroa? – Vol’jin perguntou em choque, tirando seu peso de cima do corpo do troll debaixo dele.

Sen’jin sorriu e empurrou Vol’jin, que caiu na lama gargalhando.

Sen’jin se levantou com um pulo, rodopiou seu cajado e o apontou para o peito de Vol’jin, que percebeu a intenção de seu pai e se contorceu para desviar, por pouco, de um golpe que teria esmagado suas costelas e seu coração. Vol’jin se endireitou, desconfiado e em guarda, mas sem atacar.

– Pai? – ele perguntou – O que tá pegando? – Sen’jin apenas sorriu e girou o cajado num arco baixo. Vol’jin conseguiu saltá-lo, mas não pôde desviar quando o pai inesperadamente deu uma cabeçada em seu peito.

Vol’jin aterrissou tentando recuperar o fôlego. Ele rolou arfante até ficar deitado sobre costas, enquanto Sen’jin deslizava em sua direção girando o cajado mais uma vez.

– Coroa? Por que tu tá fazendo isso? Eu falhei? Não tô sacando! – Vol’jin suplicava.

Sen’jin parou. – Tu não briga porque acha que me conhece? Trouxa.

Tendo dito isso, ele martelou a mão de apoio de Vol’jin. O golpe fora desferido com toda a força do corpo do velho trol , logo, a mão de Vol’jin ficou esmigalhada. Seu dedão, que estava por cima, absorveu todo o impacto. Ossos se partiram e o dedo se enrolou como um esporão.

Vol’jin não conseguia compreender. Ele rolou para o lado com a mão esquerda segurando a direita – os ossos a partir do pulso estavam todos quebrados, e o dedão parecia um balão inflado.

Ele estava em choque, e podia sentir a realidade escapando por entre seus dedos, quando viu os grandes pés descalços de Sen’jin adentrando a selva.

– Coroa! – ele gritou. Sen’jin não parou, não diminuiu a marcha e nem se virou. Os arbustos se moveram e ele se fora. – Pai! – Vol’jin caiu de costas apertando os olhos e segurando seu braço.

Depois de algum tempo ele retomou o controle da mente e olhou para a mão. O dedão estava destruído. Sua glaive repousava no chão, o metal escovado manchado de lama e sangue.

A mão se curaria, mas o dedão seria um problema. Vol’jin nunca mais atiraria uma faca com aquela mão, nunca mais seguraria uma glaive. Nunca mais caçaria, nunca mais atacaria.

Mas havia uma forma de consertar isso. Ele sabia qual era.

Vol’jin respirou fundo, agarrou a glaive com a mão esquerda e a levantou acima da cabeça. Ele o faria de olhos abertos. A lâmina baixou num arco longo e gracioso, penetrando suavemente a pele e os ossos de sua mão direita. A massa estranha e dolorosa que um dia fora seu dedão voou para a escuridão.

Ele quis gritar para as estrelas, mas mordeu seus lábios até que sangrassem, se balançando nervosamente. E não emitiu um som. O dedão cresceria novamente, pois todos os trolls haviam sido abençoados pelos loas com o poder da regeneração. Dedos das mãos e dos pés cresciam outra vez, mas coisas mais complexas como órgãos e membros estavam além de suas capacidades. Levaria algum tempo, mas ele ficaria inteiro de novo.

Ele começou a ver um brilho de soslaio, e se perguntou se iria desmaiar. Mas a luz ficou mais e mais brilhante.

Vol’jin olhou para cima.

Um loa brilhou bem perto. Sua luz era vibrante. Mais forte e aparentemente mais jovem que o loa antigo e desconfiado que ele havia encontrado antes. Ele era de alguma forma familiar. Ele sentiu que já conhecia aquele espírito.

Ao sentir a presença do loa, Vol’jin se viu numa visão. Ele estava numa ilha, embrenhado numa selva que, contudo, não era o local em que vivia.

Ele podia se ver e, ao mesmo tempo, habitava o sonho. Ele estava mais velho, mais sábio, mais durão e infinitamente mais triste. Ele guiava um grupo de trolls por entre as folhas.

A cena mudou, e ele estava lutando com outro troll. Um mandingueiro de olhos selvagens adornado com fetiches e um colar feito de corda e garras. Os dois lutavam até a morte enquanto uma batalha sangrenta se descortinava em volta.

O mandingueiro era Zalazane.

O loa disse:

– Lutando com um irmão? Um Lançanegra? Teu amigo de infância?

Vol’jin permaneceu em silêncio, apenas observando a batalha que desvanecia lentamente, as cores caindo e pingando como pigmentos frescos de um ídolo na chuva.

Não Zalazane. Eles haviam corrido, pescado e lutado por toda a infância. Eles haviam construído fortes de lama, e juntos mataram a primeira criatura. Zalazane sabia coisas sobre Vol’jin que ninguém mais sabia. Seus medos e triunfos. A vez em que ele chorou a morte de um animal de estimação, a vez em que, criança, ele bateu num valentão até nocauteá-lo – Zalazane estivera sempre lá.

Vol’jin olhou pra baixo. O toco do dedo amputado dizia tudo.

– Eu dou cabo de todo mundo que ameaçar o futuro dos Lançanegra – disse. – Tô nem aí pra quem é. A tribo é o que importa. O futuro é tudo.

– Tu é esperto, moleque. – O loa disse com uma familiaridade que Vol’jin não compreendia. – Tu não cortou o dedão pra salvar a vida, tu cortou pra salvar teu futuro. Os Lançanegra tem que ser sinistrões. Tu tem que ser verdadeiro. Aguentar. Nunca é moleza, mas é o jeito.

– Quem é tu? – questionou Vol’jin. Ele tinha que perguntar.

O loa ignorou a pergunta:

– Vou te descolar o poder de se comunicar com os loas. A gente nem sempre faz o que tu pede, mas a gente vai te escutar. Tu é um caçador sombrio agora, troll. – E desapareceu.

* * * * *

Mais tarde, Vol’jin e Zalazane andavam pela densa vegetação.
– O futuro – disse Vol’jin – não tá definido. A gente não é uma cambada de peão num tabuleiro.

Se eu mato alguma coisa, a coisa morre por minha escolha.

– É, camarada – respondeu Zalazane. – Na minha viagem espiritual eu vi tudo. A gente vê o caminho, mas ele não tá certo, é só uma possibilidade. Se um troll é fraco quando devia ser forte, talvez outro troll fure a fila. Talvez o fracote... – e afastou os olhos de Vol’jin – acabe virando o vilão da história de quem é forte.

– Mas e se o primeiro fica forte de novo, Zalazane?

– Aí não sei, mermão. O vodu é tenso com essas paradas. Talvez os dois fiquem amigos. Talvez os dois sejam chefões maneiros. Talvez o segundo vire o vilão.

– Zalazane, a gente não vai deixar isso rolar. A gente é irmão, e a gente aprende junto. Eu e tu, mermão, a gente tem que aguentar, ser verdadeiro e ser forte.

– É – respondeu Zalazane, sem ânimo. – A gente se vira, Vol’jin.

* * * * *

Vol’jin e Zalazane avançavam pela mata, rapidamente deixando o Primeiro Lar para trás. Sinais familiares começaram a surgir, indicando que a terra dos Lançanegra se aproximava.
As visões e revelações dos últimos dias estavam rapidamente se apagando da memória. Vol’jin, frustrado, tentou se lembrar dos detalhes, mas a cada passo dado menos restava. Talvez fosse assim que os loas quisessem, apenas uma vaga sensação do que era preciso fazer. Umas poucas palavras restaram. Aguentar. Verdadeiro. Força.

Vol’jin e Zalazane tinham mudado. Eles avançavam confiantes, sempre procurando qualquer sinal de perigo. Eles se transformaram no Primeiro Lar. Eles entraram filhotes, e emergiram predadores. Eles eram perigosos, orgulhosos, fortes. Eles eram Lançanegra.

Conforme se aproximavam da aldeia, os dois começaram a ver alguns sinais estranhos. Folhas pisoteadas, manchas de sangue. O cheiro de fumaça enchia o ar.

Todos os sentidos de Vol’jin diziam que algo havia mudado. Alguma parte fundamental do ir e vir da vida na ilha tinha sido alterado para sempre.

Vol’jin estendeu a mão e Zalazane parou imediatamente. Eles ficaram na trilha a uma curta distância da aldeia Lançanegra, que aainda não era visível, mas mesmo os sons não estavam certos. Vol’jin ouviu ruídos, sons de madeira sendo cortada e marteladas.

Vol’jin fechou os olhos e inspirou profundamente, tentando ouvir os loas. Eles sussurravam, mas era difícil compreender. Ele aprenderia com o tempo.

– Acho que nossa aldeia foi atacada – disse Vol’jin a Zalazane, tentando decifrar as mensagens dos agitados loas.

Zalazane sacudiu a cabeça concordando. Ele tinha seus próprios métodos agora, e suas diferentes perspectivas criaram um abismo entre eles.

Os dois avançaram com as armas em punho, dando cada passo com cautela.

Eles saíram por entre as folhas e viram a aldeia Lançanegra: cabanas haviam sido derrubadas, destroços se espalhavam por todos os lados.

Corpos estavam dispostos organizadamente em linhas nos limites da aldeia. Trolls se moviam entre os mortos, arrumando os corpos em posições pacíficas. Fêmeas e crianças se inclinavam sobre um troll aqui e outro acolá, soluçando e arrancando os cabelos.

Os trolls, os vivos e os mortos, eram todos Lançanegra.

Vol’jin e Zalazane dispararam a correr, rumando para o centro da aldeia. O caos era ainda maior lá. Eles cruzaram com vários Lançanegra, todos ocupados demais para prestar atenção neles.

Perto da lagoa, eles viram grupos de Lançanegra construindo navios. Muitos navios. As equipes organizadas pareciam deslocadas na ilha, que Vol’jin estava acostumado a ver como um paraíso de vida tranquila.

Seu coração começou a bater mais rápido. Seu povo não tinha sido conquistado, mas no pouco tempo que ele havia ficado fora ele havia mudado.

Vol’jin e Zalazane pararam no meio da aldeia, duas figuras imóveis num formigueiro a todo vapor.

Alguns trolls apressados lançaram olhares cautelosos, confusos. Os loas começaram a se agitar ruidosamente. Apenas Vol’jin conseguia ouvi-los, mas ele sabia que havia algo prestes a acontecer. Ele observou as cercanias e viu um trol se aproximar. Vol’jin e Zalazane se viraram para o velho mandingueiro-chefe, Gadrin, enquanto ele se aproximava a passos largos.

– Camaradas – ele disse – onde que vocês tavam? Pensei que vocês tinham rodado!

– Que papo é esse, Mestre? – Zalazane questionou. – A gente ficou uma semana na selva.

– Uma semana? Vol’jin, Zalazane... Vocês ficaram três meses desaparecidos. Rolaram altas paradas. Pintaram uns caras verdes, que vieram da água– – Orcs. – Vol’jin interrompeu.

– Isso aí – Gadrin disse, surpreso. Ele ficou pensativo e prosseguiu: – Teu velho, Vol’jin... Ele lutou com a bruxa do mar e...

– E se foi. Ele tá com o Bwonsamdi agora, Mestre Gad. Eu tô ligado. – Vol’jin percebeu a verdade de suas palavras conforme elas saíam de sua boca. Ele sabia que seu pai não estava mais entre os Lançanegra. Ao menos não como troll.

– A gente vai atrás dos orcs, atravessar o mar. – prosseguiu Gadrin. – A bruxa do mar é muito forte, a gente não pode ficar aqui. Teu pai mandou a gente cair fora. Mas ainda leva tempo, a gente tem que se preparar.

– Tô sacando. – disse Vol’jin subitamente cheio de confiança. – Eu cuido da evacuação.

– Eu te dou uma mão. – Zalazane emendou com um sorriso.

Vol’jin sorriu de volta para o amigo. A coisa mais inteligente seria mandar Zalazane na frente para preparar o terreno. Zalazane era seu amigo de confiança, e faria bem o serviço. Mas algo em Vol’jin era contra a ideia. Ele não sabia o porquê, mas sentia que Zalazane deveria ficar por perto, a partir de agora.

Eles se ajudariam. Juntos eles podiam fazer qualquer coisa. Eles seriam verdadeiros e fortes.

Eles aguentariam.



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